Fanfic <3<3<3

[natalia-chan]

28.03.2011 в 19:29

Пишет  Shiwasu:

[fanfic] БЕЗ БЭ. Tracks 1-14
Название: БЕЗ БЭ
Автор: Shiwasu
Бета: schuhart_red
Дисклеймер: не принадлежат, не извлекаю, надеюсь, не узнают
Пейринг: джитоп
Рейтинг: NC-17
Размер: 14 tracks+Intro+Outro
Статус: закончен
Предупреждение: содержит бестолковость, непонимание и пару матных слов
Предупреждение особое: можно поставить в "жанр" АУ и ООС, чтобы ни у кого не возникало глухого раздражения, если вдруг окажется, что это был май, а не сентябрь или нет-нет, Джиён менял прически не в той последовательности или Топ обычно поднимает правую бровь, а не левую, и так было с 1998 года. Если что - это все-таки просто фик : )
Саммари: любовная любовь, на-на-на~(с)
Размещение: с разрешения
От автора: I ♥ comments


Tracklist:

Intro
Track 1: La-La-La
Track 2: Heartbreaker
Track 3: Somebody To Luv
Track 4: Number 1
Track 5: Strong baby
Track 6: Make Love
Track 7: Lollipop pt.3
Track 8: I`ll Be There (feat. Daesung)
Track 9: Big Boy
Track 10: 창문을 열어(Open The Window) (ft. G-Dragon)
Track 11: Crazy Dog
Track 12: She`s Gone
Track 13: 뻑이가요 (Knock Out)
Track 14: Cafe
Outro


INTRO

Винтовку приходится зажимать между коленок, потому что больше положить ее некуда. Это некуда Чхве Сынхён чувствует поясницей, в которую ему синхронно упираются две коленки товарища, такие острые, как будто голые. Сынхён даже не заметил, кто это.
Если отложить лицемерие - даже заметь бы он, это мало бы что ему дало: Сынхён до сих пор толком никого тут не знает.
Три часа назад начался уже третий четверг, как шла война, и ночью почему-то было холодно так, что просто беда.
Все началось не в понедельник даже, а как-то бестолково, в четверг, между ничем и ничем. С тех пор недели отмерялись четвергами, день и ночь вообще отмеряли непонятно как, иногда что-то выпадало, и в целом все происходило очень быстро, а Сынхён до сих пор даже не знал, что это за маленькая выпуклая хрень на винтовке, как шуруп, которая так монотонно впивается ему в ногу.

Дальше

Он сонно передвинул винтовку повыше. По идее, на ноге у него уже должен был остаться целый ряд из маленьких красных следов. По ощущению круглых. Он прикинул, что лежат они так уже с час.
"Может быть, и правда, шуруп?" - глаза беспокойно передвигаются под веками, в голове что-то вертится, мелькает, мешает, как заусенец. - "А если это не винтовка, а ружье?" - он вдруг понимает, что где-то в углу большой классной комнаты кто-то со вкусом похрапывает, и приоткрывает ресницы. - "Нет, ружье - это другое".
Из-под жесткого черного козырька студенческой фуражки видна довольно жиденькая полоска мира, но Сынхён не вынимает руки, зажатые между коленок вместе с прикладом. Когда двигаешься, кажется холоднее, как будто сползает с горем пополам подогретая твоим телом тоненькая прослойка воздуха. В большой классной комнате как в пыльном черном мешке. Свет пробивается непонятно из каких щелей и подтекает по заклеенным стеклам окон сероватыми акварельными полосами. Пахнет пылью и чем-то сладковатым, лежащий перед лицом ствол винтовки пахнет металлом и чем-то тревожно-необъяснимым, как спинка железной кровати в детстве, темнеющая перед глазами спина еще одного непонятно кого почему-то не пахнет ничем.
Сынхён снова закрывает глаза и осторожно, стараясь не спугнуть невесомое тепло, опускает нос под воротник тяжелой серой шинели, которой укрыт по самые уши. Он знает, что в любой момент отведенное на отдых время кончится, и лежать неподвижно в темноте с закрытыми глазами будет больше нельзя.
Чхве Сынхёну нравилось находиться в состоянии покоя. Когда он не двигался, его ничто не отвлекало, не мешало, он все слышал, понимал, чувствовал. В конце концов, не болел желудок и не ныли мышцы и разодранные коленки, которым было сейчас так хорошо в покое, что не мешал даже шуруп. С шурупом можно было примириться. А в остальном Сынхён признавался себе, что сейчас встанет, и ему опять станет погано до отупения. Погано, как только может быть в 1950-м, в старой школе на берегу реки Нактонган.
-Тр-ры.
От белой вспышки перед закрытыми глазами он дергается так, что опять резко простреливает коленку. Первое, что ему приходит в голову, что шуруп - это, наверное, предохранитель как раз на такие случаи, чтобы вместе с коленкой ему не прострелило башку в стиле Курта Кобейна. До рождения которого в 1950 оставалось, кстати, еще 17 лет. За пазухой скребется, и Сынхён отстраненно понимает, что уже немного не в себе, потому что в первый момент подумал, что это мышь.
-Тр-ры.
Рядовой Чхве отцепляет от винтовки ладонь, на которой тоже успели пропечататься всякие шурупы, и лезет рукой под шинель. Плоский матово-черный коммуникатор, который вообще к чертям не изобретут, если они проиграют войну, светится в темноте, как маленькая летающая тарелочка. Он каким-то чудесным чудом не треснул сегодня, когда Сынхён рухнул на гравиевую насыпь, и, касаясь пальцем нагретого экранчика, Сынхён думает о том, что в следующий раз он вполне возможно сломает об него ребра при падении, раз он такой крепкий. В списках напишут: "Убит коммуникатором", и это будет очень в его стиле.
"Меня оправдали" - гласят выпуклые черные буковки на светло-желтом фоне.
И внизу кратко:
"GD"
Сынхён прикрывает глаза, и заусенец в мозгу исчезает, все внутри как-то расслабляется, как будто ему на глаза льют теплое молоко. Становится хорошо.
Все будет хорошо.
Осталось каких-то пятьдесят лет, и не будет никакой студенческой фуражки и гранат на плечах, не будет взрывов, криков и земли, забивающейся под ногти. Все будет как-то весело. Будет музыка, будут цветные пиджаки, обвешанные всякой блескучей хренотой, гель на волосах, хороший Нойманновский микрофон с мембраной, такой тонкой, что ее можно целовать губами.
Будет ДжиДи.
Будет Топ.
Сынхён сонно потирает плохо отмытые пальцы, саднящие крошечными царапинками, и у него слипаются глаза.
Он почему-то видит Топа - высокого, лощеного, шикарного и неуловимо несуразного. Лоснящиеся черные волосы, убранные волосок к волоску, перстни на пальцах, очки в крупной оправе, брови и черные, как сажа, глаза, пристальные, доверчивые и немного насмешливые.
"А был ли бэбик?" - тупо думает Сынхён прежде, чем его мозги распускаются, как моток шерстяных ниток, и он засыпает.


Track 1: La-La-La